Travel Journal

Obrigada, São Paulo.

2012-01-25T04:04:00.000Z

Obrigada, São Paulo. Por tudo o que fazes por mim, por tudo o que mepermites ser, pelos teus habitantes, alguns deles meus queridos amigos.Obrigada, São Paulo, por me receberes, por me protegeres, por me divertires epor me acolheres. Obrigada, São Paulo, não quero saber se és a mais cara cidadedo Brasil, a terceira mais cara do mundo, se as tuas ruas são confusas e o teutrânsito louco. Obrigada, São Paulo, por seres grande, grandiosa, por não memeteres medo, por me teres feito superar um monte de medos, um monte deparanóias, um monte de baboseiras em que escolhi acreditar uma vida inteira.Obrigada, São Paulo, por me teres permitido aprender que afinal não sou tãodesorientadinha assim, nas tuas ruas grandes, nas tuas esquinas identificadas. Obrigada São Paulo, pelos teus bairros de casinhas, pelos teus prédios imponentes, pela correria dos teus habitantes, pela simpatia, o carinho, o reconhecimento, a solidariedade dos que acolheste nas tuas paredes de pedra. Obrigada, São Paulo, por quase me fazeres esquecer do mar, da vida na Europa, dos europeus em geral e da minha portugalidade em particular. Obrigada São Paulo, por me teres permitido ver os meus de outra forma, por me manteres aqui, por me deixares ficar. Obrigada, São Paulo, por me permitires viver de corpo e alma, nesta selva de pedra que eu amo. Obrigada São Paulo, por, apesar de seres a capital financeira da América Latina, não deixares que o dinheiro nos engula, que o sucesso das aparências tenha assim tanta importância. Obrigada pela Augusta, pela Vila Madalena, pelas padocas e pela vida cultural agitada. Pelo cinema, pela música, pelo amor e pelo carinho. Obrigada, São Paulo, por me fazeres feliz, por me deixares ser livre, por me teres proporcionado os encontros mais maravilhosos, por me manteres perto do coração de poucos, mas bons. Verdadeiros, amigos, gente que se preocupa, que se interessa, que me acarinha, que me trata bem, que me mima muito. Obrigada, São Paulo, por me fazeres sentir em casa. Obrigada e parabéns. 458 anos, é obra... Que contes muitos e bons.

À chegada

2012-01-08T20:18:00.001Z

Ontem vi a orquestra de batuques e sopros da Bahia, que tinha um maestro que era só rir. Não há como não amar a Bahia.

Já gargalhei muito com a Camila

Na 6ª estive com a Luisa, falámos horas sem fim, bebemos copos, abracei o Rafa e a Emilie, a Wania e o Vicente, e matámos saudades uns dos outros. Tinha tantas, tantas saudades dos manos Barreto. É maravilhoso ouvi-los rir dos meus palavrões, ao invés de ouvir repreensões. O povo tem de aprender a falar com o outro como se ele tivesse a idade que tem, e não como se fosse uma criancinha... É maravilhoso ouvir: toda a gente perguntou por você em Serrinha, a gente lembrou muito de você.

Amanhã conto encontrar Fal e Marli e falar todo o mal do mundo que não falámos durante dois meses e meio. São as minhas pessoas preferidas pra falar mal do mundo. Eu e a Fal resolvemos todos, absolutmente todos os problemas da civilização ocidental, xingamos meio mundo, dizemos mal da outra metade e rimos muito. Muito mesmo.

Assim que cheguei abracei a Silvia, que me recebeu com um sorriso enorme e me fez elogios vários ao cabelo novo. Aliás, não só ela, toda a gente... É um povo muito simpático.

Já paguei uma fortuna por um trajeto de nem dez minutos, de taxi...

Às oito da noite ainda é de dia. São 6H15 e estão uns agradabilíssimos 25º. A hora da chuva mudou, agora é às 3 e tal. Hoje ainda não choveu.

Na boa, a Vila Madalena está muito melhor frequentada do que o BA, a Bica e o caixidré juntos.

As decorações de Natal da Paulista estão mais Disney do que nunca. A Paulista está linda e faz 120 anos.

Lisboa 11

2011-10-24T02:35:00.000+01:00

SP 2010-11

2011-10-10T22:17:00.002+01:00

E outubro 'tá aí...

2011-10-01T17:44:00.002+01:00

O melhor mês de São Paulo. De Brasil...

2011-09-29T18:13:00.002+01:00

este ano vou ter dois outonos e dois invernos

O tempo em SP

2011-09-28T21:02:00.000+01:00

De manhã é novembro à tarde junho...

2011-09-28T03:23:00.003+01:00

Os trens e plataformas da linha amarela do metro parecem um negócio do futuro

Retweet

2011-09-26T22:35:00.001+01:00

♥ I had tears of joy tonight... Sao Paolo inspired me all over again ♥ Kate Perrry

2011-09-19T15:17:00.001+01:00

Dalai Lama visita São Paulo e deixa mensagem: "Puta que pariu que trânsito filho da puta".

Marginals

2011-09-12T18:46:00.000+01:00

Batera, Baixo Acústico e Tiago França. Seria assim se não fosse injusto para com o Tony Gordin e o Marcelo Cabral, o trio maravilha que na sexta-feira passada tocou, quer dizer, arrasou na Serralharia.

Amigo querido explica-me que eles não ensaiam, chegam e tocam, que, inclusive, o disco deles foi gravado assim. Eles chegaram e tocaram. Um segue o outro, o outro segue o um e vai. Imagino se ensaiassem. Que maravilha de show. Lembrei-me horrores do núcleo pobre da novela, que, tal como eu, sofre com a MPB em demasia e a falta de um beat básico, dancei, ou seja, mexi ligeiramente o quadril e o joelho, que aquilo era um show decente, mas não consegui mesmo ficar quieta, nomeadamente com os toques de bateria e a caipirinha que já me aterrava no bucho. Já tinha visto o Tiago França tocar duas vezes antes e concluído que para o sopro estava lá ele. Mas esta sexta foi melhor ainda, saxofonista de boca cheia e muito pulmão, eu diria. Sem fritação de músico, nada falhou. Entrosamento perfeito, música a entrar-nos pelos poros e a cair na alma que nem bálsamo. E eu não gosto assim tanto de jazz...

Teresa Batista

2011-08-27T04:14:00.006+01:00

Estou como a Teresa Batista, cansada de guerra... Deixei de ver telejornais há muito tempo, mas de vez em quando ligo a TV e o telejornal ainda não acabou. Como ontem. Depois de ver horas e horas de notícias sobre a Líbia, em que os gajos se apresentam de armas na mão como quem carrega sacos de compras, sim, eu sei, a Líbia está um caos, as notícias que se seguiram foram de pais com idade para serem avós que violaram filhas e tiveram dezenas de filhos com elas. E se preparavam para violar netas. E é tudo assim, umas notícias atrás das outras. Só desgraças, só violência, só merda. E vou-vos dizer, o JN não é pior do que o jornal da SIC ou da TVI...

'Tou cansada de guerra, cansada de violência. Num país onde as armas andam soltas na rua é muito comum ouvir notícias sobre. De cada vez que há uma operação stop, blitz, como lhe chamam aqui, a polícia está armada, mesmo, como quem vai para a guerra. E não são as armas com que andam durante o dia, são armonas, grandes, não sei o nome, mas não são pistolinhas nem revolveres... De cada vez que param alguém na rua, porque está a fumar um ou por algum outro tipo de ilegalidade, os gajos estão de arma na mão e dedo no gatilho. O pessoal já nem esquenta, encosta-se de mãos à parede, como nos filmes, sem esperar as ordens da polícia. E a polícia reage assim por reação. Porque se não for assim, correm eles o risco de ficar logo ali. É guerra... O mesmo acontece quando vão os camiões sacar ou pôr dinheiro nos caixas eletrónicos. Os seguranças estão de arma na mão e de dedo no gatilho, prontos a disparar.

Infelizmente é mesmo uma guerra, contra assaltantes, contra o tráfico, contra a violência em geral. E o que fazemos? Carregamos armas. Não me deveria chocar, já aqui vivo há algum tempo, mas talvez por ter nascido na Europa - onde nunca, nunca se vê uma arma em punho, os polícias passeiam-se na rua com as armas nos coldres na maior das naturalidades, aqui, se eles estão de mãos atrás das costas e as armas nos coldres, elas estão presas, com um gancho, para que não possam ser tiradas facilmente - seja uma coisa à qual nunca me habituarei. A cena das armas é uma cena pesada. Uma arma é um negócio pesado, no sentido em que se usa pesado aqui, barra pesada, denso, tenso, pior do que negativo, associado a grandes desgraças. Pesado, muito, muito pesado.

Não sei se acontece o mesmo com todos os europeus que aqui moram, se nos habituamos ao fim de um tempo, se ignoramos, se assumimos como fazendo parte do pacote, e faz, mas as armas pesam-me, a guerra pesa-me, estou como a Teresa Batista, muito cansada de guerra. Nem guerras verbais estou a aguentar mais. Eu, que tantas vezes sou esquentada nas reações, que tantas vezes dou por mim passada e aos gritos, irritada e tal, por aparentemente motivo nenhum, 'tou cansada de guerra, de discussões idiotas, de troca de galhardetes em tom elevado, agressivos. Nem posts inflamadinhos e nervosinhos leio mais. Passo adiante... Talvez por saber que não adianta, apesar de me estar no adn, de, na grande maioria das vezes, ser mais forte do que eu. Talvez seja da idade... Talvez porque estou cansada e por ter vindo a pensar nisso nos últimos tempos, por não entender como é que toda a gente não se cansa também...

O Gianechini está com câncro, em quimioterapia. E este pode ser o maior clichê do mundo, eu nem conheço o rapaz e há um monte de gente mais nova na mesma situação que ele. Mas ele é giro, mais novo que eu, rico, bem sucedido e de repente vê-se numa situação filhadaputa, com 38 anos. E, porra meu, um gajo vive em guerra, da guerra, a chatear-se com merdas, a deixar de falar por merdas, vive aos gritos, vive chateado, vive infeliz uma vida inteira, quando a vida pode acabar amanhã, e, afinal, vivemos tão pouco...

Não é pensamento positivo, não é viver feita uma idiota a rir por nada, não é achar que consigo viver sem me chatear, também sei que pra semana estou outra vez de tpm, puta da vida a desatinar e sem paciência pra ninguém, não incorporei nenhum santo, portanto, sei apenas que não precisamos de andar permanentemente em guerra para nos sentirmos vivos, que não precisamos de fazer da guerra um modo de vida, que estou como Teresa Batista, muito, muito cansada de guerra...

Por outro lado, ou talvez por isso mesmo, o povo brasileiro é dos povos mais solidários que já conheci. É um povo que acarinha, que cuida, que considera o outro, que se prontifica a ajudar, mesmo que não nos conheça de lado nenhum. É um povo simpático, que reage sorrindo, que responde com um sorriso, que sorri só de cruzar o olhar. Depois de um dia longo de trabalho, depois de apanhar 3 autocarros para chegar a casa, dentro de um autocarro em que só falta sair gente pelas janelas. O povo sorri. E isso é das coisas que mais me encanta aqui, é das coisas que me faz vir pra cá a correr, como nenhuma outra...

O sorriso é a arma mais poderosa de todas, não precisa de licença de porte, é grátis, desarma e todos temos um...

Princesa Isabel

2011-08-19T04:08:00.009+01:00

Num país em que os números se contam aos milhões, é natural que se considere Serrinha, no sertão da Bahia, uma cidadezinha, mesmo contando com 80 mil habitantes. É na verdade uma cidade do interior, com a tradicional praça e o respetivo coreto, em tons de branco e azul celeste, e o "café central", onde o pessoal se junta pra beber copos. As miúdas arreadas e os gajos orgulhosos dos seus troféus. Da cidade vi muito pouco, a estação, a marca da arquitetura colonial portuguesa em alguns edifícios e resquícios da calçada preta e branca, em cubos.

Com a desculpa do trabalho do segundo semestre, lá fui eu, com uma família que me acolheu aqui em São Paulo, por quem tenho um carinho imenso. Viajei como deve ser, como quis, conhecendo grande parte da família de Vicente e convivendo com ela. Passámos dois dias a comer e a beber. Já em estado avançado de álcool no sangue, e após uma insistência para dançar forró, nervosamente disse logo que não sabia, numa tentativa de me escapar ainda mostrei que só sabia dançar o vira. Comoção e gargalhadas avulsas, claro. Inclusive minhas. Mas não tive grande sorte, os baianos não são de desistir facilmente e há provas contra mim que testemunham o meu péssimo jeito pra dança do forró.

Dos títulos da realeza, só conhecia o de rainha santa. Rainha ainda vá que não vá, mas confesso que o santa não colava muito ao meu perfil. Quando me diziam: nome de princesa, respondia sempre: de rainha. Tal como eu não entendia o título de princesa que me queriam atribuir, os brasileiros também não entendiam a minha megalomania em apelidar-me logo de Rainha.

Depois de ver o meu nome espalhado pelo Brasil inteiro, em terminais de ónibus, ruas, avenidas e tal, sem perceber o motivo, foi preciso ir a Serrinha para me contarem o porquê do nome da Princesa minha xará estar espalhado por todo o lado: foi ela quem libertou a negada, contam-me.

Prefiro Princesa, e a vossa dívida está paga. Também eu sou livre, e a culpa é vossa...

Foto

♥

2011-08-14T04:47:00.001+01:00

Deus abençoe todos os dias a solidariedade do povo brasileiro.

I ♥ forró

2011-08-13T22:04:00.002+01:00

Ontem fui ao forró do Pitoco. Boa banda, todos os clássicos do género, mas, gente, aquele povo não bebe, né? Porque tipo assim, depois de empreitar duas caipirinhas e cerveja a rodos, um gajo pegava em mim e na primeira voltinha, há uns forrós mais rápidos outros mais lentos, mas os mais rápidos são tipo muito rápidos, eu sairia a rodopiar, disparada, pela sala afora, sem que o gajo tivesse como me agarrar, antes de eu me estatelar contra o vidro.

Fora que é muito lindo ver o pessoal novo a dançar agarradinho, são os forrós mais lentos, como se estivessemos noutros tempos.

Comentários fechados aqui também

2011-08-10T18:59:00.004+01:00

Era mesmo só o que me faltava ter gajos que se apresentam como terroristas islâmicos a perturbarem a paz do meu tão amado blog...

Só te faltou o Eça, pá!

2011-07-22T20:41:00.006+01:00

Nós, brasileiros, precisamos nos dar conta de duas coisas: uma para levantar nosso ego e outra pra abaixar nossa bola.

Em primeiro lugar, temos que botar na cabeça que o português não é uma língua coitadinha, não está na defensiva, não está decadente, não está morrendo, não precisa ser salva, não precisa ser defendida.

Ela não tem o monopólio de palavras (nem mesmo de saudade) e não é mais rica nem mais pobre, mais linda nem mais feia que nenhuma outra língua (isso não quer dizer nada), mas está sim presente em todos os continentes, é a sexta língua mais falada do mundo e a terceira do ocidente.

A língua portuguesa é. E isso basta.

Uma língua que assim, na largada, produziu O Auto da Índia e O Auto da Barca do Inferno, não precisa que ninguém a defenda. Gil Vicente sozinho defende e justifica nossa língua. Com Camões por um lado e Fernão Mendes Pinto pelo outro (ficando só no século XVI!), não precisamos de mais ninguém. É nosso dream team. O Brasil contribui com Machado de Assis, Guimarães Rosa, Gilberto Freyre e Clarice Lispector. E, para não dizer que fico somente no passado, dois dos maiores autores vivos em qualquer país escrevem em português: Lobo Antunes e Mia Couto.

Em segundo lugar, temos que tirar a cabeça da areia e olhar para o mundo em volta. Português não é sinônimo de Brasil. Podemos ser a maioria dos falantes mas a língua não nos pertence. Existem diversas sociedades que também tomam o português para si. Que vivem, amam, morrem, guerreiam, sonham em português. E é uma vergonha não consumirmos praticamente nenhuma cultura desses países.
M@is

Pode ser que agora parem com a palhaçada da discussão sobre o acordo ortográfico e outras questõezinhas idiotas de 500 anos e se deixem de infantilidades de uma vez. Todos!

Soy Loca por ti América

2011-07-18T04:01:00.019+01:00

Memorial da América Latina onde esta semana decorreu o 6º festival de cinema latino-americano de São Paulo. Só dei por isso ontem à noite. Mas ainda deu tempo de ver, tudo à borla, um documentário que caiu que nem ginjas e uma série de curtas argentinas. E quase que dava para acabar de ver a longa, mas já estava com os olhos um bocadinho vesgos e era meio tarde.
O Zeitgeist é uma realidade. incontornável...
De resto, o Memorial é um espetáculo, do aquiteto génio que tem um nome parecido com o miúdo do Santos que, se não se perder, vai ser a nova sensação da Seleção Brasileira.

Enquanto do outro lado do Atlântico a família esteve em festa, comemorando o terceiro aniversário do Joninhas e o x aniversário de casamento de papai e mamãe, deste lado do charco grande parte do fim-de-semana foi dedicado à troca de ideias sobre a dominação mundial, nomeadamente no que respeita ao cinema, com uma paragem básica num dos zilhares de Sushi da Liberdade e umas brejas avulsas na Praça Roosevelt, nomeadamente num bar giríssimo, com uma decoração genial que me apetecia trazer um monte daquelas coisas todas pra casa, chamado Papa, Pinga e Petisco. Sugestivo até dizer chega. Não fossem os nossos planos de dominação mundial mais importantes e rola até um xaveco básico.

Como se isso não fosse suficiente, num intervalo para um cigarrinho, fomos todos surpreendidos por uma banda espontânea de cornetas e bumbos, ou seja, trompete, tuba e trombone de vara e tambores e até uma mini bateria, a bombar Tim Maia e num duelo uns com os outros. Ora avançava a turma a bufar nas cornetas, ora avançava a turma dos bumbos e dos tambores. Acho que nesta altura do campeonato eles tocavam uma música que ou é do Pulp Fiction ou é de um dos filmes do Kusturika... Uma festa que só visto. Até o vizinho do andar de cima ter atirado uns dois ou três baldes de água que fez os músicos darem uns passinhos adiante e continuarem a festa.

Nós voltámos para o 16º andar de um edifício no Centrão da cidade, com vista para um minhocão vazio e São Paulo aos nossos pés, para continuarmos os nossos planos de dominação mundial no que ao cinema diz respeito.

Respiram-se ventos de mudança...

Podia ser sobre São Paulo

2011-07-12T19:45:00.001+01:00

E gosto muito quando ela grita New York

O mundo na nossa mão*

2011-07-11T00:24:00.001+01:00

O mundo nas costas: carregamos o mundo nas costas. O mundo é grande demais, pesado demais para o carregarmos nas costas.

Atravessamos um oceano e esse peso não alivia. O mundo nas nossas costas é pesado demais e a gente só carrega o que consegue carregar. Eu não consigo carregar o mundo nas costas. É muito peso. A família, que faz parte desse mundo, pesa demais. A família não me carrega, eu não tenho de carregar a família. É muita pressão, uma pressão que eu acuso. Tenho de fazer escolhas. Escolhas conscientes, as únicas que me permitem ser livre. A distância, que é tantas vezes acusada injustamente de outras coisas, ajuda a ver as coisas com mais clareza. Ajuda a definir um caminho. O meu. Eu faço a minha trilha, crio o meu próprio caminho, sem olhar para trás. Às vezes ainda franzo o sobrolho, é a incerteza, é a fragilidade que tenta tomar conta de mim. É difícil afastar para sempre a hipótese de que nós não controlamos nada. Nem mesmo a nossa mente. Nem mesmo quando sabemos que estamos certos. Porque atrás já escolhemos o caminho da esquerda e vimos que não vai dar a lugar nenhum. O da direita vimos do ponto em que estávamos que era um falso caminho. Seguimos em frente com a certeza de que os caminhos percorridos nos trouxeram até aqui, mas ficaram para trás. Não precisamos de os fazer de novo. Precisamos de ir em frente, sem olhar para trás. Apenas para o lado, dar a mão, aceitar uma mão que nos puxe para a frente. Nunca para trás.

Esse peso, o peso que ficou para trás, não é nosso. A opção não foi nossa. Não podemos nem devemos ficar presos à opção que o outro escolheu. Somos apenas responsáveis pela nossa escolha. Querermos ficar para trás é, inconscientemente, escolhermos a posição que o outro adotou para si. Não para nós, por nós. Queremos ficar para trás é justificarmos a nossa incompetência pela máscara da falsa solidariedade, do falso amor. Nós só temos de carregar o que conseguirmos carregar. O mundo é grande demais para o carregarmos nas costas e o nosso mundo ninguém o carrega por nós. O nosso mundo é mais leve porque nós fazemos por isso. Porque soltámos o que só nos pesa sem nos trazer qualquer alívio. Qualquer benefício, qualquer alegria.

O nosso mundo chega-nos e sobra-nos. O outro que carregue o dele.

Mar. 2011

*Texto escrito a partir de foto

Click*

2011-07-10T20:22:00.000+01:00

Viajar é o que nós quisermos. Não conheço o Japão, mas os japoneses são também conhecidos pela bonecada. É um povo trabalhador, não tem férias, só trabalha. Esta mulher permite-se brincar, soprar bolinhas de sabão. Para sobrar bolinhas de sabão que viajarão pelo ar até se desfazerem em milhares de ínfimas gotinhas, é preciso ter paciência, soprar devagar, dar tempo à bola para se formar, sair do suporte de plástico e ir pelos ares. A mãe sopra a bola de sabão, a filha, em vez de focar na bola, foca no objeto e tenta agarrá-lo para também ela fazer a experiência. Não me parece paciente, com vontade de ver como se faz. O miúdo mais novo, e talvez por isso mais disperso, ou então é porque é homem, foca o olhar em frente e sorri. Atrai-o mais o desconhecido do que a mãe e a irmã, que ele já conhece. Ele sorri, a sua mãozinha ainda rechonchuda típica dos quase bebés, uns dois anos, mais ou menos, agarra-se à trave que o impede de cair para a frente. Agarra-se ao porto seguro, é isso que lhe permite olhar em frente e sorrir, divertir-se com o que vê lá longe, sorrir com a experiência. Ignorando a mãe e a irmã que disputam o objeto que está perto, ao alcance das suas mãos.

Os japoneses são conhecidos pela mania irritante de tirar fotos a tudo e a toda a hora. Curiosamente, o único que parece estar a olhar para a máquina fotográfica, certamente de marca japonesa, é o miúdo. Mãe e filha deixam-se fotografar sem darem por isso. Farão certamente parte de um álbum de fotos de quem elas nem sequer conhecem. Provavelmente também elas têm um álbum cheio de fotos de ocidentais, porque são diferentes. A viagem permite isso, permite conhecer o que é diferente de nós, conviver com essa diferença.

Curiosamente, viajar é o meio mais eficaz de nos aproximarmos dos outros. É o meio mais eficaz para respeitarmos a diferença, para deitarmos abaixo os preconceitos que nos servem de âncora, para entendermos que a vida dos outros, a forma como vivem é tão válida quanto a nossa.

*Exercício de escrita feito a partir de uma foto.

9 de Julho (o 3º que passo aqui)

2011-07-09T00:18:00.000+01:00

Bandeira da minha terra
Bandeira das treze listas:
São treze lanças de Guerra
Cercando o chão dos Paulistas!
Prece alternada responso
Entre a cor branca e a cor preta:
Velas de Martim Afonso,
Sotaina do Padre Anchieta!
Bandeira de Bandeirantes,
Branca e rota de tal sorte,
Que entre os rasgões tremulantes
Mostrou as sombras da morte.
Riscos negros sobre a prata:
São como o rastro sombrio
Que na água deixava a chata
Das Monções, subindo o rio.
Página branca pautada
Por Deus, numa hora suprema,
Para que, um dia, uma espada
Sobre ela escrevesse um poema.
O poema do nosso orgulho
(eu vibro quando me lembro)
Que vai de nove de julho
A vinte e oito de setembro!
Mapa de Pátria Guerreira
Traçado pela Vitória:
Cada lista é uma trincheira;
Cada trincheira é uma glória!.
Tiras retas firmes: quando
O inimigo surge à frente,
São barras de aço guardando
Nossa terra e nossa gente.
São os dois rápidos brilhos
Do trem de ferro que passa:
Faixa negra dos seus trilhos,
Faixa branca da fumaça.
Fuligem das oficinas;
Cal que as cidades empoa;
Fumo negro das usinas
Estirado na garoa!
Pinhas que avançam; há nelas
Correndo num mesmo fito,
O impulso das paralelas
Que procuram o infinito.
É desfile de operários;
É o cafezal alinhado;
São filas de voluntários:
São sulcos de nosso arado !
Bandeira que é nosso espelho !
Bandeira que é nossa pista !
Que traz no topo vermelho
O coração do Paulista!

Via

Aqui, a Lua está assim:

2011-07-06T00:25:00.002+01:00

A sorrir pra mim.

Yes, I'm Portuguese.

2011-07-03T18:20:00.001+01:00

No, Spain and Portugal are not the same country.
No, we do not speak the same language.

Solução para quando Tiete e o Pinheiros transbordam

2011-06-23T15:57:00.002+01:00

Roubado ao Vasco

Moi, j'adóre le Brésil...

2011-06-21T16:29:00.000+01:00

Hoje começa oficialmente o Inverno. Estão 25º...

Teatro Municipal de SP

2011-06-10T18:57:00.002+01:00

Uns aninhos mais velhinho do que o João Gilberto, mais propriamente 20, o Teatro Municipal de São Paulo também faz anos hoje, 100. Foi restaurado e está como novo.

Abre hoje e amanhã para convidados e Domingo ao público em geral. Tou doidinha para ver como ficou.

15º

2011-05-29T22:36:00.003+01:00

Se o Natal fosse no frio no Brasil, poderia ter sido hoje. Sol, lareira acesa, almoço em casa, em família. Já no ano passado senti isso. Acordar cedo, sentir agitação na cozinha, a loiça da rainha de inglaterra na mesa posta na sala, e frio.

Há um conceito que as pessoas em geral têm de entender. Chama-se sensação térmica. 15º em SP, a 800m de altitude, não são os 15º de Lisboa. Parece piada para quem tem 10º às 2 da tarde, em Lisboa, onde o Inverno dura 5 meses, aqui dura duas semanas, alternado, duas semanas de frio de rachar, uma semana de dias de 25º. Só que a questão é, no Brasil não esperamos passar frio. É mesmo assim simples...

A não perder

2011-05-27T13:59:00.001+01:00

Descobri

2011-05-26T22:29:00.001+01:00

O Tim Maia queria ser o Barry White.

40 anos é tudo menos antigo, nem sequer velho é...

2011-05-23T18:04:00.003+01:00

Não sei se são sinónimos mas velho é decididamente diferente de antigo. Quando oiço o povo falar nos prédios antigos de SP, dos Anos 50, o que São Paulo cresceu em 60 anos é um absurdo, só me lembro do pardieiro em que morava no Bairro Alto, que deveria ter uns 200 anos. E quando a miudagem da pós fala que não sei quê é bem antigo, dos anos 70, dá-me logo uma azia dos diabos...

País tropical my ass

2011-05-17T18:48:00.000+01:00

O Inverno chegou, 7 da tarde, 14º. 12 de mínima 20 de máxima para SP. Tou de cobertor enrolado no corpo, quase só com os bracinhos de fora. A minha vida acabou.

2011-05-12T19:41:00.001+01:00

Nos últimos dias tenho pensado muito no Joãozinho, lembrado dele, além da conta. Hoje lembrei-me do Noobai e da Guerra Junqueiro. Das coisas que mais me fazem falta aqui é poder sentar-me numa porra ao ar livre, beber cocas-zero, fumar cigarros e passar horas a ler e a levar com o sol de Inverno nas trombas. Saudades de Lisboa...

Portugal

2011-05-08T15:18:00.002+01:00

What The Fins Should Also Know About Portugal: After the bailout, the Portuguese get ready to re-elect the prime-minister that drove the country to bankruptcy. Daqui

Temos governantes de merda e um povo incompreensível, que neles vota. De onde, aliás, esses governantes saem, do povo... Impomos e merecemos respeito enquanto nação, sim. É importante a História. E o vídeo é bom para que não nos esqueçamos de quem somos. E para a auto-estima portuguesa, que já não é grande coisa e tem andado tão arrastada na lama nos últimos tempos. No entanto, no que ao presente e ao futuro diz respeito, para o exigir temos de nos dar ao dito. E não é a reeleger Sócrates que vamos lá, disso tenho a certeza. Que no dia 5 não nos esqueçamos do essencial...

Um povo que olha para trás é um povo que não anda prá frente. Simples assim.

Dúvida-Amizade-Beijo :)

2011-05-07T21:45:00.000+01:00

Roubado daqui

A Bahia fez de mim uma mulher nova

2011-05-06T00:43:00.003+01:00

Shorts, leggings e botas até quase ao joelho. Lembram-se, das botas que vieram pelo correio, atravessaram mares e desertos? É isso aí. Estão 21º...
Tou coxuda...

Páscoa

2011-04-24T17:59:00.005+01:00

Aqui também há feriado de 4 dias, começou 5ª feira, o fim-de-semana. Deu pra tudo, ler, conhecer o Guarujá, uma praia quase vazia, num dia lindo, sair, beber copos, encontrar a turma, ficar sossegadinha no meu canto e tuditudo. É a terceira Páscoa seguida que passo aqui. Mas hoje é como se fosse outro dia qualquer, tenho a mansão só para mim e tou tranquila.

Feliz Páscoa proceis, deste verão de são martinho dos trópicos.

Do jejum e abstinência

2011-04-22T21:11:00.002+01:00

Saiu uma reportagem na Veja um dia destes afirmando, com convicção, que há 4.2 milhões de quarentões que nunca casaram, nunca tiveram filhos, porque deram prioridade à carreira. E que agora começam seriamente a pensar no assunto.

Sem ex-mulher pra encher o saco nem filhos pra pagar pensão? É isso mesmo?

Fios, entendo-vos perfeitamente, fiz o mesmo, apesar de não ter porra de carreira nenhuma. Filhos dispenso, mas qualquer coisa tou aqui, visse? Livre, leve, fresca e solta.

Rabo virado pra lua

2011-04-13T00:05:00.001+01:00

Nunca falto às aulas. Nunca. Devo ter faltado uns 3 dias, em 13 meses. Hoje faltei, trampo para amanhã. E a aula era discussão de pauta. Discuto a minha amanhã. Seja como for, não dava para todos discutirem...

A chuva que cai em São Paulo a esta hora é indescritível. Como não via chover desde fevereiro... Os raios iluminam a cidade e os trovões fazem-na estremecer. Teria apanhado em plena Paulista, trânsito parado e eu com sorte dentro de um busão, amassada pela multidão que sai no mesmo ponto que eu, já na Consolação. Nada fazia prever, sei lá, não chovia há uns dias, mas começa o outono, em SP os meses frios são secos...

Agora me lembro, davam chuva para o fds passado, não choveu...

Rendida

2011-04-11T03:05:00.007+01:00

De repente descobri 6 palestras a que quero assistir. À borla...

Semana passada, Festival Internacional de Documentário, It's All True, uns 10 dias, na melhor sala de cinema onde já entrei, e em mais 3 ou 4, documentários de todo o mundo, tudo à borla.

Semana que vem, Virada Cultural...

E ainda me perguntam porque é que SP é uma cidade duca...

Os U2 tocam este fim-de-semana, 3 dias, em SP e nem dei por isso.

Vintage

2011-04-03T22:42:00.002+01:00

Estive aqui a pensar... e chato mesmo é ter de voltar a calçar ténis...

Deixo a roupa, mas não deixo os livros...

2011-03-22T03:46:00.007Z

Se há fins-de-semana dedicados ao ócio puro e duro, outros dedicados à labuta pura e dura, este último foi dedicado quase em exclusivo à cóltura.

"A Alma Imoral" ainda me ribomba no cérebro e tou doidinha pra começar a ler o livro. Não fosse a caipirinha que se seguiu ter-me deixado com uma valente dor de cabeça no dia seguinte, temo o pior com a chegada dos 40..., e teria sido, sim, só cóltura, só cóltura.

A exposição do Leonilson, no Itaú Cultural vale uma visita. Sob o Peso dos Meus Amores expõe uma obra bem diferente de um artista que só poderia ser diferente. A exposição está ordenada cronologicamente e isso faz sentido. Fiquei feliz por saber que desistiu de carregar o mundo nas costas, apesar de ter tentado. Gostei que não fosse um conjunto de um tipo de peça só. Aliás, adorei. Gostei dos brinquedinhos de lata, apeteceu-me comprar logo uns 3 diferentes pro Joãozinho, gostei dos postais escritos em línguas que não sei ler, gostei dos tecidos com coisas escritas, gostei de ler as agendas, de saber que ele corria no Ibirapuera, que brigou com o não sei quantos e que odiava bacalhau. A isto chama-se aproximar o artista do comum mortal. E eu gosto disso, dessa aproximação unilateral. De saber da vida dele, sem que ele ma conte diretamente ou sem que tenha eventualmente de levar com a sua presença. Mas do que gostei mais, claro, foi das frases na parede.

Gosto de arte naif e colorida. Acabei de perceber. E as palavras têm sempre muito mais peso do que tudo o resto. Exceção feita talvez ao cinema, sendo que é preciso que o realizador seja bom e o diretor de fotografia excelente... Uma imagem só vale mais do que 1000 palavras quando não há uma palavra que seja capaz de traduzir o impacto dessa imagem. E, sim, há (sucessões de) imagens que são melhor assimiladas sem palavras. Só nós, a experiência e a reação.

Seguiu-se a Juliete Binoche, falando em cinema, no Cópia Fiel (versão brasileira do título original Copie Conforme). O filme acabou às 9H40 e só lá pras onze da noite se me fez luz. O tema é esse mesmo, a cópia ser melhor do que o original, e a cópia dos dois ser melhor do que o original. Se é que existe de facto um original, e não passamos todos de retalhos do que fomos conhecendo, e de quem..., lendo, aprendendo e experimentando, fora o que já vem impregnado no adn e no código genético. Gostei bem mais do filme depois das 11 e tal da noite. Não porque o tenha entendido, mas porque a ideia é boa e bem explorada. É bonzinho e tem umas sacadas boas.

Se a Cópia Fiel não me despertou interesse nenhum e ainda com A Alma Imoral como desculpa, se soubesse fazer um strikethrough era o que fazia por cima da palavra desculpa e escreveria a seguir, objetivo, enfiei-me na Cultura para a prossecução desse nobre fim. Deixei a Alma encomendada, juntamente com um Feliz Natal, e vim de lá com dois Hillman debaixo do braço, um dos quais já vai a meio, e mais dois encomendados. Se a Cultura não é nem de perto nem de longe uma Lello, os títulos de que dispõe e se propõe mandar vir estão a anos luz de qualquer livraria decente de Lisboa, nem mesmo a Buchholz, o que é uma pena.

O melhor de São Paulo é a Cultura. Mentira, o melhor mesmo é a oportunidade...

*A 1ª imagem é uma obra do referido artista e a segunda uma foto da Livraria Lello, no Porto. Nenhuma delas é minha.

Cinema no Cinema

2011-03-15T15:56:00.000Z

Apanhada de surpresa, com uma câmara de filmar à frente do nariz e com muito mais perfil para ficar nos bastidores do que sob os holofotes, esqueci-me de dizer ao miúdo que hoje me pediu um depoimento em frente ao Belas Artes da Consolação que, independentemente do papel do cinema no entretenimento e na ficção e longe de ser um luxo de 30 reais o bilhete, o cinema é cada vez mais um veículo de liberdade de expressão, muitíssimo bem representado pelos diretores e roteiristas locais, diga-se de passagem, e que deve permanecer acessível também aos menos endinheirados, com vontade de novas perspetivas.

Adenda: :(

Até, querido Belas Artes, que foi tantas vezes uma fuga à minha inércia. Até, querido Belas Artes, que tantas e tantas vezes foi o antidoto para que as minhas sombras não me devorassem. Até, querido Belas Artes, que me proporcionou sessões maravilhosas de cinema, a preços decentes, longe desses antros dos infernos, os shoppings. Até, querido Belas Artes, que seja logo, a próxima sessão.

A Última Sessão do Cinema
Depois de um ano de funcionamento sem patrocínio, uma longa luta que culminou com o pedido de desocupação do imóvel por parte do proprietário, o Belas Artes, um dos cinemas mais antigos e tradicionais não só da cidade de São Paulo, mas do Brasil, anuncia para esta quinta-feira (17/03) o encerramento de suas atividades no célebre endereço que o abrigou por 68 anos: a esquina da rua da Consolação com a avenida Paulista.

Mas esse triste fato não significa o fim definitivo do Belas Artes. A sua proposta de difundir o que há de melhor na cinematografia mundial, ofício acompanhado apaixonadamente por cinéfilos de tantas gerações, não deixará de existir, mesmo que para isso seja necessária uma mudança de endereço. É o que promete André Sturm, sócio-proprietário e programador oficial do cinema. Por enquanto, Sturm se preocupou em deixar como lembrança para esses cinéfilos uma "ultima sessão de cinema", com seis clássicos exibidos simultaneamente, um em cada sala, no último dia. Dessa maneira podemos dizer que o Belas Artes teve as suas cortinas encerradas de fato não por nenhum simples mortal, mas sim por Rodolfo Valentino, em O Águia; Marlon Brando em Queimada; Luchino Visconti com O Leopardo, Eric Rohomer com O Joelho de Claire; Federico Fellini com A Doce Vida; e os Irmãos Marx em No Tempo do Onça.

Negando-se a dizer adeus, o Belas Artes acena "até a próxima sessão"!

2011-02-23T18:20:00.002Z

O tempo em SP é esquizofrénico

Não há-de o outro ficar puto...

2011-02-17T01:53:00.009Z

Hoje percebi, pela primeira vez em um ano, cheia de sorte, o efeito da chuva no trânsito de SP. Saí de casa às 5h15, em cima da hora mas tinha estado a chover horrores, e o conceito de chover horrores muda muito quando chegamos aqui, horrores... E demorei uma hora e meia para fazer um trajeto que normalmente me levaria 20 minutos, mais coisa menos coisa. As aulas começavam às 7, no centro, eram 7 e eu estava longe, muito longe do meu destino. A Brigadeiro estava parada, subi-a a pé, toda, nisto já eram quase oito da noite, para apanhar o metro na Paulista. Pelo menos o metro não alaga. Não alaga mas também não vem, nem a pau. Dez minutos à espera do metro em SP é uma eternidade. O metro simplesmente também parou. Juntamente com a Paulista, completamente parada, quase nenhum semáforo funcionava, nada. A cidade inteira estava parada. Tudo, absolutamente, tudo parado. O caos total. Resolvi desistir e vir pra casa. 45 minutos à espera do busão. Na boa, acho mesmo que foi mais tempo. Cheguei a casa às 10 da noite. 5 preciosas horas do meu dia perdidas no trânsito. Cinco. Perdi a aula do Ed, perdi a paciência, quase perdi a cabeça. Hoje posso dizer pela primeira vez: putaquepariu esta cidade... É por isso que o povo bebe, viu? E se droga, e ama jesuis, porque é muito difícil aguentar o tranco sóbrio. PQP três vezes!

Foto: centro de SP, hoje,

Tieta

2011-02-05T19:46:00.005Z

Estava muito calor ontem no Centrão. O Centrão é uma outra S. Paulo. A SP Trash. Estava muito calor e o problema é esse. Primeiro: sair de shorts, mesmo. Só por causa disso vou cortar as minhas calças de gorda e transformá-las nos shorts da moda. A ver se a coisa lá vai por osmose ou assim... Pois então, a balada era num espaço que tinha dois pisos. O de cima vazio e a festa era lá em baixo. Um calor de morrer, já disse, não disse? "Não sei como ainda estamos vivos", [muito bem lembrado pla Lu, que se saiu com esta frase genial, numa das milhares de vezes que fui fumar lá fora.] Cerveja ao preço da uva mijona. Calor... Cerveja grande, aquela que partilhamos nos botecos e em alguns bares. Adoro essa onda de partilhar uma garrafa de cerveja. É um bom princípio, o de não beber sozinho... Mas tem também longui necki, as nossas Super Bock normais, acho... E, claro, Latinha. Mas isso é pra festas de rua. E chopp, por óbvio... Mas nos botecos é sempre garrafa grande. Nos bares chopp. E como aquela era uma festa fechada, foi fechado assim. À garrafa grande. E a cerveja aqui é muit'a boa (Oi Rafa). É levezinha. Tem uma mais pesadona, que o núcleo pobre da novela, o Alê, adora. Pois este lado do núcleo pobre prefere Itaipava, a mais levezinha de todas. Mas Skol marcha, e depois marcha tudo, salvo seja, ou talvez não...

A cerveja, que nem era skol, não descia redondo, deslizava... Música de Carnaval, Axé de monte, raiz inclusive, não queiram saber... Mas pela primeira vez, o DJ alternava com música internacional. Que é uma coisa que me irrita aqui é um gajo levar com música brasileira a noite inteira, principalmente quando quer dançar. Falaremos nisso noutra oportunidade. Mas a música estava boa, dizia, cantei, outra vez, a Tieta do Agreste:

Nos seios de Tiêta
Construí meu ninho
Na bôca de Tiêta
Morri como um passarinho...

E o R riu-se muito com os dois primeiros versos. Acho que neste* cabe, fica aconchegadinho, eu diria...

E quando o DJ muda a música para um beat básico, eram 4 pessoas de braços no ar e já a entusiasmarem-se, duas delas eram o núcleo pobre da novela, O F que é português e tipo mais um brasileiro. E os outros todos de trombas e a fazer ahas. E é isso. Breja na mão, naquele calor esquenta rápido. Eram umas atrás das outras. E a pessoa não percebe. Juro... Assim quando chega a casa áxete da manhã percebe que não está muito normal. Mas nada que justificasse esta dor de cabeça, estômago zoado e mal-estar em geral. E tipo assim, eu precisava de um cérebro hoje... Que reagisse...

*Esta não sou eu... E o título da foto é: Hangover...

Salve, salve Bahia

2011-01-31T00:04:00.001Z

- Aquela moça que tá vindo ali, num pau arretado, parece Isabel... Mas ela não usa* shorts...

*A Bahia fez de mim uma mulher nova; Em SP a média da temperatura durante o dia é de 30º; E os brasileiros não resfolegam de cada vez que uma mulher passa por eles de shorts.

Baía de todos os Santos, Salvador.

2011-01-25T19:30:00.001Z

A água é tão, tão transparente que se vê cada detalhe das rochas, no fundo do mar.

Os macaquinhos tipo o do Marco saltam de árvore em árvore e nós voltamos só mais uma vez para ver o mar calmo e tranquilo da Bahia de todos os Santos. Dá imensa vontade de entrar na água e há um maluco que o faz lá longe, e vai nadando, brilhantemente, aliás, e bem rápido, até ao pontão. A distância é enorme.

Bebemos um café expresso, comemos um bolo bom, vimos um filme no cinema que gostei muito apesar de já não me lembrar da temática, vimos duas exposições e

a escada de Lina Bo Bardi, no MAM/BA, foto, é linda. Aí está uma obra de arte que é útil. Contrasta com o interior e exterior antigos dos edifícios, um deles, inclusive, com azulejos portugueses nas paredes do corredor que levam à entrada.

Desta vez não assistimos mas sabemos que continua a rolar, no mesmo espaço em que observámos um gajo a nadar, jazz todos os sábados, ao ar livre. Um som do cacete, uma banda que toca e convida músicos vários, para ir lá dar um ar da sua graça. Músicos bons, trompetistas melhores ainda, tudo quanto é instrumento, uma combinação de acordes fabulosa. Eles a gostar tanto quanto nós. Uma animação só. Dessa vez foi no dia em que Michael Jackson morreu. E eu em Salvador... O Billie Jean foi a melhor música da noite...

Boas informações históricas, aqui.

I ♥ SP

2011-01-25T18:16:00.002Z

457 anos hoje. Parabéns, São Paulo.

Moreré*

2011-01-24T22:19:00.006Z

No caminho para Moreré,
não há como não apanhar bicho do pé.

May e Alê, que ainda teve de brinde, um olho à Camões. Não nega a raça, o moço...

*Onde a água escalda na canela.
Chega até a ser chato...

Verdade, no segundo dia, fomos de trator já que íamos morrendo ao ir a pé debaixo de um sol abrasador, como diz a música, na primeira vez que lá fomos, o dia seguinte a termos chegado a Boipeba.
Trator sempre. E a pé, pela areia e trilha, na volta, com o sol já baixo e uma temperatura de Jesuis. Lindo...

E tem uma das marés vazias mais lindas que já vi. E cheias também... E uma ganda onda. e comida boa. Meio freak total, mas eu gosto. E umas casinhas, a meia dúzia de metros do mar, com redes nas varandas e as paredes coloridas...

Mais roots que Boipeba que já é bem mais roots que Morro, maior, com mais gente e pior onda que Boipeba, pelo menos nas últimas festas.

Moreré é mínimo e cheio de casas e pousadas coloridas. Tem escola e igreja. Boipeba tem um cemitério e nós vimos um funeral...

Boipeba

2011-01-23T00:21:00.006Z

Encontro do Rio com o Mar
E com os nativos também!

Fazemos sucesso entre os nativos, com muito orgulho e enorme satisfação. E somos chegadas num nego sarado. A culpa é deles, juro... Que não seja abusado nem se estique muito. E, mesmo quando se estica, é descarado e desbocado tem graça, que hei-de eu fazer?

- Você é casada?
- Sou.
- Seu marido tá aqui?
- Não.
- Melhor ainda...

O pudor e o sentido de decência impedem-me de transcrever aqui o discurso que se seguiu... Posso apenas adiantar que gargalhei muito. O nego em questão fazia a festa, lançava os foguetes e apanhava as canas...

São sorridentes, sarados, já disse que são sarados? Sarados... simpáticos sem serem grudentos, falam arrastado e transpiram sexualidade por todos os poros. É um negócio que se me dá que vocês não queiram saber...

- Com licença...
- Tooooooda...

Si sigura, garouta!

"Quem tem fé, vai (e volta) a pé"!

2011-01-21T13:35:00.005Z

O dia, que já é praticamente considerado feriado estadual, começa às 9 da manhã, no Mercado Modelo, com uma missa, seguido de cortejo de 6km até à Igreja do Bonfim. A religiosidade do evento há muito foi confundida com um carnaval antecipado. O cortejo é formado por blocos vários, cada um com sua música e patrocinados, na sua grande maioria, por partidos políticos, o que nos irritou mais do que o carnaval em que a Lavagem da Escadaria do Sr. do Bonfim se tornou. Mas enfim, alguém tem de pagar a festa, que seja o contribuinte e os louros que fiquem com os políticos. O costume.

Saímos do Carmo e descemos o plano inclinado, inclinado pra caramba, já que falamos nisso, no funicular que nos leva até lá abaixo, 1km depois do mercado modelo. Apanhamos o cortejo aí e seguimos, 5km, até à Igreja do Bonfim. As únicas pessoas que trabalham, num raio de 6km, são os vendedores de cerveja, sim, cerveja, às 9 da manhã e já é tarde, os de água e de comida. E os catadores de latinhas... Ao longo do percurso, todas as lojas estavam fechadas.

Estava um calor de morte e a chuvada com que fomos brindados caiu que nem ginjas. Houve quem se abrigasse, nós seguimos, firmes e fortes, rua afora, até ao destino final. A chuva foi uma benção... As baianas, vestidas a rigor, carregavam flores e estavam lindas. As cores recomendadas para a indumentária eram branco e azul. O povo obedeceu.

5km depois, dançando e rindo, chegámos finalmente à Igreja do Bonfim, onde o padre, da janela, celebrava uma missa, breve, breve, em honra do padroeiro da Bahia. A festa representa o sincretismo religioso entre o candomblé e o catolicismo, além de celebrar Oxalá, uma das principais divindades do culto afro-brasileiro. Não vimos a lavagem simbólica da escadaria, uma varridela básica porque as pessoas já são muitas, mas assistimos à convicção dos fieis, que cantavam em coro, reforçando a sua fé, mesmo nos dias em que a vida não é tão generosa. Comovi-me imenso com aquela cantoria toda, com os gestos conjuntos, com aquilo tudo... Foi o único momento religioso do evento e foi muito, mesmo muito emocionante.

Na parte dos cumprimentos, abraçámo-nos os 3 numa festa enorme, pouco própria para os padres portugueses mas muito adequada para a ocasião. A ver se disfarçava a minha comoção... Os outros dois não perceberam nada e senti um certo espanto quando me ouviram rezar o pai nosso, de mãos dadas, segundo instruções do Padre. Os anos afastada das missas levaram-me a concluir que há partes das quais já me esqueci. Mas, ainda na onda da manifestação de fé a que tinha assistido minutos antes, foi com convicção que papagueei o que já sabia e, num esforço de memória, trouxe para aquele momento.

A multidão era mais que muita e foi particularmente difícil passar os protões com as fitinhas. Senti-me literalmente levada pela multidão e ia ficando sem um braço por conta de me agarrar às grades do portão, como se a minha vida dependesse delas, e dependia, pelo menos a minha integridade física dependia, sim, no momento em que decidimos passar o portão e assim ficar mais à vontade.

Recebemos o cheirnho a alfazema das Baianas, as bênçãos, bebemos água fresquinha e saímos lá pra fora, onde o forrobodó nada religioso já se tinha instalado. A igreja e a fé de um lado, o arrocha do outro... Um nojo...

Filhos de Ghandi, na volta.

Os 5km da volta foram mais duros de fazer, estávamos cansados e o calor era muito.

Cruzámo-nos com vários trios, uns mais religiosos do que outros, filhos de Ghandi, mais enteados do que filhos, estou em crer, e outros que tais. O forrobodó durou o dia inteiro e o número de pessoas que participou é basicamente impossível de discernir. Nunca vi tanta gente junta...

Outras fotos e mais informações, aqui.

Carmo, Salvador.

2011-01-21T03:01:00.004Z

Meia dúzia de metros mais abaixo do Pestana Convento do Carmo Pousadas de Portugal, a 700 reais a diária, fica a Pousada do Boqueirão, na Rua direita de Santo António, a 60 reais o quarto, que é um charme e me proporcionou o melhor e mais farto café da manhã, servido de frente para o mar, da minha vida.

A pousada fica no Carmo, coladinho ao Pelourinho, mas mais calmo, mais bonito e mais tranquilo. E lindo, com as suas casas coloniais coloridas e de fachadas surpreendentemente bem cuidadas.

É uma casa antiga, que mantem a traça e as divisões tal como foram construídas, com direito a chão de tábua corrida e móveis de época, de madeira escura, que ao invés de chocar, contribuem para que o ambiente seja ainda mais caloroso e familiar.

Os objetos decorativos, uns indígenas outros naif, alguns para venda, são coloridos e dão à pousada um ar ainda mais encantador.

Há quartos triplos, gigantescos, duplos e individuais e as casas de banho são partilhadas pelos quartos, que se espalham pelos corredores. Não são muitos e nunca estão todos cheios ao mesmo tempo. Tudo é limpo e asseado e nem ao ser mais obcecado pela privacidade, eu, a coisa faz confusão. A pousada tem a vantagem que os hotéis não têm, o calor, a simpatia e a disponibilidade das pessoas que lá trabalham. O silêncio é absoluto e a tranquilidade é supreendente. Somos sempre recebidos com um sorriso e não pensaria duas vezes em recomendá-la a quem optar por ficar no centro de Salvador.

Vale uma visita e uma estadia.

Foto da vista

Bonfim, Salvador.

2011-01-16T19:47:00.004Z

Solar do Unhão, Salvador.

2011-01-16T19:33:00.005Z

Já falámos dele, aqui.

Itapoã, Salvador.

2011-01-16T19:28:00.002Z

Vinícuis de Moraes, sem o copo de whiskey na mão.

Lagoa do Abaeté, Salvador.

2011-01-16T19:27:00.001Z

Feia, não é?

Há uma coisa a saber sobre brasileiros

2010-12-17T18:28:00.001Z

sempre que sabem que somos portugueses, tentam enfiar-nos bacalhau pela boca abaixo. Não fosse por outro dia, e só por causa disso, a última vez que tinha comido bacalhau tinha sido no Natal.

Hoje, quando fui pôr a carta do meu sobrinho no correio, passei e almocei no por kilo, que tinha bacalhau com natas. Não resisti, não estava nada mau...

E o pudim da padoca?

2010-12-17T16:29:00.001Z

Deixaram de fazer tartes, aqui é tortas, de limão. Em compensação, o pudim é divino, é com leite condensado. De babar aos céus.

Moro...

2010-12-14T12:55:00.000Z

O núcleo rico da novela está em Buenos Aires. Em SP não pára de chover desde ontem. Foi de antologia. Começou às 4 da tarde, o céu preto, mas preto, em SP anoitece às 7H30 :D, uma ventania e uma chuvada que só vendo. Uma tristeza. Sombrio, eu diria... Tive de parar duas vezes na Paulista, qual motoqueiro, porque não dava para andar. Choveu tanto durante tanto tempo que logo a diferença de altura da estrada para o passeio deixou de existir e molhei os pés todos outra vez. É um autêntico mar, com ondinhas e tudo. O povo aqui descalça-se nas aulas. Eu ontem fiquei de meias. Em Roma...

Ah, a chuva!

2010-12-13T01:51:00.001Z

Verão em SP é rezar pela chuva.

Os relâmpagos são lindos vistos da minha janela. Os trovões estão lá longe e demoram para chegar. Talvez na Zona Lost. Ainda vai chover muito, hoje.

Feliz Natal São Paulo

2010-12-11T13:05:00.000Z

Para além das óbvias, uma das grandes diferenças do Natal aqui e em Lisboa é que em Lisboa não há símbolos pagãos nos enfeites de rua. Aqui a base dos enfeites de rua é de símbolos pagãos. Não só o Pai Natal como bonecada em geral. Para dar um exemplo, os postes de luz da Paulista, todos têm mensagens de Jesuis (afinal não é Feliz Natal São Paulo. Juro que não sei como li aquilo). São tudo frases alusivas a Jesuis. O PT tirou todos os feriados católicos exceto talvez o Natal... E um dia qualquer que corresponde à padroeira do Brasil. E depois do padroeiro de cada cidade. Cá com o que é nosso a gente não brinca. Mas falava dos candeeiros de rua. Pois por cima das frases alusivas a Jesuis está sempre bonecada, maioria da qual não faço ideia quem seja.

O Sérgio perguntou-me como era Lisboa no Natal. Respondi-lhe que Lisboa é linda em qualquer altura do ano, mas que no Natal fica particularmente bonita. Sem símbolos pagãos nas ruas, pelo menos os patrocinados pelo povo, esqueci-me de acrescentar. Quem diria que seriamos nós, quando comparados com um país de cerca de 200 milhões de pessoas, em que a grande maioria acredita em alguma coisa, para além do visível.

Natal

2010-12-10T21:09:00.003Z

Entrar no pão de açúcar tá insuportável. O cheiro a chocolate sente-se cá de fora. A uns 20 passos da porta...

A Magia do Natal

2010-12-02T21:48:00.006Z

A Magia do Natal é olhar para os Feliz Natal São Paulo pendurados em todos os postes de luz da Paulista e sorrir por nada. A Magia do Natal é ir pela Paulista afora, debaixo de 30º, passar no Trianon, levitar até lá dentro, ver as luzes amarelas que parecem estrelas cadentes, os troncos das árvores azuis, olhar de boca aberta e olhos arregalados para aquilo tudo e pensar duas vezes se não estou numa floresta encantada. É continuar Paulista afora, passar pelo Itaú Personalité e ver as decorações de Natal que até parece que um gajo 'ta na América. Olhar os Pais Natal felizes e tranquilos, os São Bernardo e as Avó Natal (As mães Natal estão de shortinho vermelho com bainhas brancas e fofas, de uma espécie de bikini e de chapeu de pai natal, são boas como o milho, têm uns 20 anos, corpos maravilhosos, sorrisos pepsodente e não estão no Itaú Personalité, estão noutro lugar qualquer, provavelmente dançando ao som de uma música de Natal estilizada para o efeito. Ainda não as vi este ano). Ao contrário das Avós Natal, que estão no Itaú Personalité, vestidas até ao pescoço, sorriem com os olhos e com os lábios, sem mostrar os dentes. A verdadeira felicidade não mostra os dentes... Têm cabelos branquinhos em carrapito e são manequins. A magia do Natal é olhar para aquilo tudo e sentir os meus olhos a brilhar, como se fosse criança outra vez, feliz como nunca fui. A Magia do Natal são as cores, os enfeites, as luzes, a fantasia. A Magia do Natal é isso. É a capacidade que tudo isso tem de nos fazer esquecer tanta coisa. Como se nada importasse, como se o mundo parasse e as coisas se resolvessem só porque é Natal. A Magia do Natal é continuar a acreditar. A Magia do Natal é o Joãozinho. O sorriso do Joãozinho, a alegria do Joãozinho, a inocência do Joãozinho. A Magia do Natal é só isto, só isto...

Moro... Num país tropical

2010-11-30T18:57:00.002Z

A pessoa, crente, acima de tudo crente - o que é importante nesta vida é acreditar - e boa observadora, que aprende rápido e tal, pensa: vai chover, vou de ténis. De pele, para garantir. O guarda-chuva já nem sai da mochila. Chegámos àquela altura do ano em que chove, cirurgicamente, às 4 da tarde.

Meu dito, meu feito. Começa a chover. A pessoa pensa: desta vez não me apanharam. Sai do busão, conseguindo saltar pro passeio sem passar pela correnteza que entretanto já se formara na estrada, e pensa, agora é só dar um saltinho para passar a água e conseguir atravessar a rua. Olho, miro a distância e salto. Convencidíssima da vida. Zás, pés encharcados, meias encharcadas, tornozelos, até à canela. Tudo, tudo completamente encharcado. Nem que fosse o Nelson Évora. Em 5 minutos e, contrariamente ao que é costume não estou a exagerar, o núcleo rico da novela é testemunha, 5 minutos alaga, mas alaga que é uma beleza. Dá pra fazer rafting, na boa!

5 minutos. Dá para imaginar o volume de água que cai ou não? Não, nem tentem, não dá e é indescritível.

Havaianas, da próxima, Havaianas...

Não encontro explicação para nenhum deles*

2010-11-27T21:39:00.004Z

Tenho dois problemas com o calor de SP. O facto de ser repentino, de me dar um sono, mas um sono que adormeço cirurgicamente às 5 da tarde e acordo às 7, um problema, e de me deixar os pés feitos numa chaga. Chagas de natureza totalmente diferente num pé e noutro.

*Mas continuo a gostar muito do Verão.

Sorria, você está na Bahia.

2010-11-17T14:39:00.000Z

'Tou a fazê-lo até agora :)

É impossível ficar mal disposto na Bahia!

Réveillon na Bahia

2010-11-17T02:44:00.004Z

Acabei de marcar 17 dias na Bahia. Sou completamente louca, mas há quase um ano que não saio de SP e há zilhões de anos que não vou à praia à hora do câncro, dias e dias seguidos. E não vejo o mar há quase um ano também. Bahia, de novo. 'Tou que nem posso...

Bienal, The Final Touch.

2010-11-05T20:11:00.000Z

Para que o amor e a política funcionem, é preciso ser valente.

O núcleo pobre da novela foi à Bienal de SP

2010-11-05T20:10:00.002Z

Gosto da Bienal porque é democrática. Posso não perceber nada da obra, da peça, da instalação e gostar na mesma. A Bienal é dos poucos sítios onde consigo ir, gostar, sair de lá bem disposta sem que necessariamente tenha entendido ou queira entender. Gostar sem entender, não cesso de me surpreender... É uma sensação boa, sem afobamentos, sem ansiedades, sem necessidade absoluta nenhuma, do que quer que seja, apenas olhar, gostar, sorrir e andar.

Na Bienal há de um tudo: fotografia, desenho, instalação, pintura, escultura, e tal e tal e tal.

Confesso que não tenho muita paciência para o vídeo, deixei pra lá. E há sempre muitas, muitas peças em vídeo. Umas que o envolvem numa parede de desenhos, para atrair mais facilmente o olhar, não me convenceram, outras em que simplesmente o vídeo corre, fujo delas a 7 pés, a Bienal é grande, há muita coisa para ver, e outros que encontraram uma forma mais inteligente de fazer passar a mensagem, ainda que em vídeo. Esta é uma delas.

O que me atrai na Binal são as coisas que não posso ver noutra altura, noutro tempo, noutro espaço. Coisas que me atraem pela cor, pelo pormenor, pela ideia louca, pela originalidade ou porque sim. Como a instalação dos relógios. Esta era a hora de SP, mas havia vários, todos iguais, com estes estados de humor, mas marcando horas diferentes, Ásia a dominar a instalação. Não faço ideia de onde era o artista, na maior parte das vezes nem sequer olho para as placas, porque normalmente não acrescentam nada, ou porque não tenho muita paciência. Mas é provável que o gajo fosse asiático mesmo...

A polémica deste ano foram os urubus. Estive lá no outro dia e eles ainda lá estavam, manifestações dos defensores dos animais, pixação lá dentro do edifício inclusive, não entendo muito bem este povo que protesta e faz pior ainda..., levaram a que os urubus fossem de facto retirados e tenha apenas ficado a rede e os negocinhos que emitiam som. Esta defesa exacerbada do que quer que seja nunca me cheirou muito bem, há é que arranjar boas desculpas... A pessoa vai ficando cínica com a idade, é uma merda isto...

Fotos, só sem flash o que é uma grande chatice, a maior parte delas ficaram uma boa merda, mas não poderia deixar de publicar a do Gonçalo M Tavares, com direito a nome na porta, numa peça de livros, junto com o Kafka e o Becket. Eram uma série de espaços com paredes de tijolo, cheios de referências literárias mundiais.

[Continua...]

O núcleo pobre da novela foi à Bienal de SP II

2010-11-05T20:10:00.001Z

A piada da Bienal é também a interatividade. Se numa exposição é absolutamente impensável tocar na obra, na Bienal há muitas peças cujo propósito é mesmo interagir com a dita. Os seguranças não deixavam o pessoal sentar-se nesta obra deste artista português, não sei se foi indicação do próprio, se excesso de zelo e desconhecimento da segurança.

Já nestas duas, o que se queria mesmo era interação. E era giro. A primeira chama-se Ninho: Vi umas botas penduradas do lado de fora e estive quase para as puxar, ainda bem que não o fiz, era uma mulher que se tinha enfiado lá dentro... Esta em particular foi o delírio da criançada...

Nesta outra também era permitida a interação com os tecidos, cujo efeito esvoaçante e colorido encantou o pessoal, que se perdia nos meandros do dito.

Nesta, o povo simplesmente se recostava, tirava os sapatinhos e batia uma sorna, se conseguisse...

[Continua]

O núcleo pobre da novela foi à Bienal de SP III

2010-11-05T20:08:00.001Z

O que me atrai na Bienal são as coisas que não posso ver noutra altura, noutro tempo, noutro espaço. Coisas que me atraem pela cor, pelo pormenor, pela simplicidade, pela ideia louca, e no campo das ideias loucas os exemplos são vários, pela originalidade ou porque sim, nomeadamente:

[Continua...]

O núcleo pobre da novela foi à Bienal de SP IV

2010-10-31T20:16:00.013Z

Uma pena esta ter ficado escura [a outra ficou desfocada...]. Era tão gira... Eram uns fios de nylon estáticos pendurados do teto e o que aponta para o chão é magnético e fica assim, quietinho e sossegadinho, suspenso no ar. As formas eram variadas e o efeito era muito louco!

Lisboa

2010-10-26T16:33:00.000+01:00

Sobre sete colinas, que são outros tantos pontos de observação de onde se podem desfrutar magníficos panoramas, espalha-se a vasta, irregular e multicolorida massa de casas que constitui Lisboa. Para o viajante que chega por mar, Lisboa, vista assim de longe, ergue-se como uma bela visão de sonho, sobressaindo contra o azul vivo do céu, que o sol anima. E as cúpulas, os monumentos, o velho castelo elevam-se acima das massas das casas, como arautos distantes deste delicioso lugar, desta abençoada região. Fernando Pessoa, via.

Auditório Ibirapuera

2010-10-25T17:12:00.007+01:00

O Auditório Ibirapuera é obra do Niemeyer e isso já diz tudo.

No outro dia vi lá um show. E a parede rectangular e direita que não se vê na imagem mas se adivinha, é o fundo do palco, concebida de uma forma genial, de forma a que suba e nos deslumbre com as árvores do parque Ibirapuera. Os músicos ficam de costas para a rua e nós de frente. É demais. A acústica é perfeita e vale a pena uma visita por dentro. Simples mas do mais moderno possível, clean e de extremo bom gosto. Niemeyer, enough said.

E ontem, a propósito da 34ª mostra internacional de cinema de São Paulo, o cenário foi o inverso. Nós estávamos sentados cá fora na relva para assistir à cópia remasterizada e reconstruída do Metrópolis. A Orquestra Jazz Sinfônica tocava ao vivo, no palco, a música original. O filme era projetado na parede, por cima da orquestra. Uma experiência única e grátis. E o povo ia artilhado, com cangas, mantas, vinho, alguns com cálices, pratos de loiça com queijo, um gajo a passar com uma pizza, muito bom, e imensa, imensa gente toda em silêncio, a ouvir a música que inundava o parque, inebriados com a imagem e a história do filme.

Foto e mais informações aqui

Primavera

2010-10-17T17:33:00.005+01:00

O céu está azul há dois dias, estão pra cima de 25 graus, o sol brilha e eu estou de vestido, o que é praticamente um milagre da natureza, literal e metaforicamente.

Deveria era estar calada porque diz que amanhã vai trovejar e fazer raios e coriscos, mas tinha de vos dar conta deste pormenor da minha vida íntima. Há um narcísico em cada um de nós, graças a Deus.

Menos mal

2010-10-17T03:15:00.001+01:00

Afinal a vitória da Dilma não é assim tão garantida na segunda volta. Favas contadas e Síndrome Titanic, entre outras polémicas bem mais sérias, levaram a isso.

Ziriguidum

2010-10-08T19:43:00.002+01:00

'Tou com o teu tio e não abro, ó Luísa, é muito bonito para turista ver mas para quem vive aqui e tem eventualmente de trabalhar, o ziriguidum diário e sem hora marcada não tem piadinha nenhuma.

Vim parar ao sítio certo

2010-10-06T17:09:00.001+01:00

Os brasileiros são o povo que mais usa ténis no mundo, de certezinha...

No Busão III

2010-10-04T17:37:00.008+01:00

O que me chateia em alguns evangélicos em particular e nas pessoas em geral é que me tentem impor o que quer que seja mesmo depois de eu já ter dito que não. Ou não tenha pedido nada.

Contrariamente ao que é costume, sentei-me no lugar vago que havia antes da catraca, poupei-me ao neguinho de blazer azul que entra sem pagar pela porta de trás e desata aos gritos a falar sobre Jesus e o Senhor. Felizmente a lataria e a correria do busão não me permitem ouvir grande coisa. Ele achou um lugar sentado lá atrás e pensei que fosse então disfrutar da carona quieto e sossegado. Ledo engano. O gajo começa a cantar. Meu, juro, Deus é omnipotente e perfeito em toda a sua santa glória, tem certamente bom ouvido, de certezinha que nem ele nem Jesus pediram a este gajo para cantar...

Uma velhinha com dois dentes pergunta ao casal do lado, o gajo era igualzinho ao Pelé, qualquer coisa. Eles respondem que sim. Pergunta-me: e a nenên? Respondo que sim, sem fazer a mínima ideia do que ela quer saber. Ela diz que ainda não, que ia agora votar. Ah, certo, podia ter-lhe dito que não ia em primeiro lugar porque sou indigente e em segundo porque pagaria de muito bom grado os 3 réau para não ir votar. Mas calei-me, não estava para grandes explicações. Ela disse que se nós não tivessemos votado ainda ela diria pra votarmos no capitão. Não sabe o sobrenome... Mas é o capitão.

Disse-me que vinha de Santo Amaro para ir votar sabe deus onde. Já tinha morado na Augusta e na Brigadeiro. Deve ter imensas histórias sobre São Paulo para contar... Sorri-lhe o resto da viagem, não percebia nada do que ela dizia, além disso a cantoria do neguinho gritava mais alto...

Vi-a xavecar o cobrador e não quis acreditar. O gajo tinha idade para ser neto dela, e ela a convidá-lo, na lata, para ir lá a casa... A descaradona da velha!

O Antiquário

2010-09-28T05:33:00.006+01:00

Não vem no Guia da Folha e parece que estamos a entrar em casa de alguém. Na Cardeal com a Fradique, as peças de mobiliário antigo dão-nos as boas-vindas, da vitrine. Tocamos à campainha, entramos e ficamos sem saber o que fazer, se cumprimentar quem nos abriu a porta, e sorrir de volta, entrando em pânico porque não trouxemos nada, ou tentarmo-nos concentrar no liquidificador, secador de cabelo de cabeleireiro, máquina de projecção, duas, cavalinho de pau, e outras peças absolutamente maravilhosas, do mais vintage que pode haver, - que povoam o generoso hall.

Teremos de deixar o maravilhoso mundo vintage para uma visita durante o dia, o Antiquário propriamente dito funciona em horário comercial.

Um banheiro social, com a tradicional porta larga e o interior, a fazer relembrar também o antigo. Não tenho coragem de lá ir. Passamos a ante-câmara para fumadores, ao ar livre, como convém, e descemos as escadas. A cozinha, estilo americano, nem a geladeira cabe lá dentro. Passamos mais uma ante-câmara e um banheiro, com um candelabro de velas, a única iluminação disponível, com trinco, é a esse que vou, mais um hallzinho, o caixa, e chegamos finalmente à sala. É a sala aonde o Manu toca e canta daqui a pouco, lá para as 10, quem sabe 11 da noite. Parece que arredámos os sofás, dispusemos umas mesas e ali ficamos, em família ou quase, É Domingo mas na sala do lado, a de jantar, um grupo de meninas chilreia alto demais.

Enquanto esperamos, seguimos-lhes o exemplo e pedimos vinho. Tinto, claro.

É este o ambiente pretendido por Berenice, que gosta de cozinhar e viu no Antiquário uma oportunidade de juntar o útil ao agradável e se dar a esse prazer, nos dar esse prazer.

Duas pipas, violoncelo, Manu e colunas, velas de um lado, 8, num candelabro preto, a imitar o antigo e um candeeiro em bom e largo. Um espelho divide a parede, milimetricamente.

Qual a probabilidade de um cliente ter um CD com um encarte com a letra da música que alguém sugeriu e o Manu esqueceu, num aparente ataque de amnésia? No Antiquário tem.

Quem dera que as vozes na minha abafassem a galinhagem proveniente da sala do lado, o som horrível e graças a deus imperceptível da opinião alheia.

Tudo é esperado e ao mesmo tempo não, nada, assim, é como se o Manu estivesse a tocar e a cantar na sua sala e você só tivesse arrastado a cómoda para a parede e a mesa de jogo, para um canto. E vá, não precisa lavar a loiça, nem ir buscar coisas à cozinha.

Tem o pessoal que fica na varanda e na ante-câmara cá de baixo a fumar, pessoal que fica na sala de jantar a conversar e a beber e pessoal que fica na sala de estar. Tem um cantinho mais reservado, no meio do corredor, onde cabem duas pessoas.

O tecto da sala de jantar é de madeira e as paredes de tijolinho. Uma cómoda que ocupa toda a parede, dois espelhos, nenhum de frente para a porta, rola um feng shui básico, uma coluna linda e antiga também, e as cadeiras todas diferentes, de épocas diferentes. Costas altas, costas baixas, palhinha, couro, e nada choca. Quadros de cavalos nas paredes, serigrafias, e o único sinal de modernidade é um anúncio luminoso da Absolut Vodca. Ou seria total e absolutamente retro. Lindo. A janela do fundo dá para a ante-câmara ao ar livre mesmo antes de entrarmos nas salas, depois de passar a cozinha, e a geladeira, que fica no corredor. A cortina de renda branca é absolutamente divina.

Só o chão, de ambas as salas, denuncia que o espaço é público, cinza, descaracterizado, parece concreto, falta-lhe assentar os tacos. Ou azuleijar...

Manu passa do violão para aquela coisa gigante que é maior que ele, sendo que ele não é muito alto, mas chega pra ele, pro Baixo Acústico, com arco. Parece um violoncelo gigante mas de 4 cordas, "avô do violino, pai do violoncelo".

A mão da mulata linda e bem-disposta, fica no pratinho enquanto a esquerda gira os botões e os olhos se fixam na tela do mac. É a aniversariante, em homenagem à qual se cacarejava na sala do lado, e o violino nunca teve um som tão animado nem o baixo acústico, que agora é tocado com os dedos todos.

Há sempre parceiros que tocam com o Manu. O Rafa Barreto é uma presença regular. A Mica e o seu violino também, cada um de sua vez. O pessoal espreita pela janelinha de rede da sala de estar porque o som é irresistível, não dou nem 5 minutos para estarem na sala de estar connosco. A janelinha fica ao nível do chão, na rua. Diz-nos o grande artista Manu, que estamos ao mesmo nível do pessoal do cemitério São Paulo, nossos vizinhos. Só que com mais ar, mais luz e mais vinho, digo eu...

Uma garrafa custa 38 reais, mas também se vende à taça, nunca me aconteceu... E vende-se cerveja, whisley, e outra coisas de beber tipo água. A entrada 15 e é impossível prever o que gastar em comida porque a Berenice nunca, nunca repete os pratos. Mas tem sempre entrada, prato e sobremesa, pelo menos. O ambiente é familiar e o miúdo, o filho adolescente de Berenice, e que me prometeu amendoins com casca, dá uma ajuda. E foi graças ao seu irmão caçula, e sua paixão louca pela música do Manu, que Berenice conheceu Manu, nos shows. O menino tinha 10 anos e a mãe acompanhava-o. Essa parceria nasceu daí.

Aconteceu todos os domingos durante uns 3 meses. Ontem foi o último Domingo fixo. Eles hão-de ir lá mais vezes, mas não tem data certa. Estava cheio, como da primeira vez que fui, e foi animadíssimo, como sempre.

Despedimo-nos da Berenice, que pelo menos naquele dia é quem recebe, e vamos embora, certos de voltar, só mais uma vez.

Primavera

2010-09-21T19:53:00.001+01:00

Diz que hoje começa a Primavera. O céu está preto, ameaça toró e o dashboard diz-me que estão 29º, mas não estão. Também diz que está sol, só se for na Zona Lost... Aqui, nem vê-lo... Ainda bem que é Primavera, fico muito mais descansadinha.

Anda uma pessoa a levar com a Globo há 40 anos pra isto...

2010-09-17T19:06:00.002+01:00

As pessoas descobrem que não sou brasileira pelas mais variadas razões: porque entre o Bayern Leverkussen e o Lion, ganha o Bayern. Pelo meu corte de cabelo, é europeu e despojado, medo..., e por pedir um expresso, em vez de um café puro...

TAP

2010-09-14T15:06:00.003+01:00

A pessoa passa a vida enfiada em aviões e não se lembra, de cara, como é que se diz hospedeira em inglês... Anda uma pessoa a estudar anos pra isto...

SP Cidade Limpa

2010-09-11T00:03:00.001+01:00

A Prefeitura (?) de São Paulo limpou a cidade dos outdoors e das publicidades de todas as fachadas. Cidade Limpa, dizem. É verdade, os outdoors eram verdadeira poluição visual. Num espaço demasiado pequeno, é informação a mais para tão pouco cérebro. Um horror. Eu pessoalmente gostava dos dos móteis, ali da Raposo. Divertia-me sempre muito.

Agora, as trombas dos políticos, milhares deles, a gente tem que ver, é isso? No chão, em bandeiras, no metrô, na balada... E ouvir, por deus, ouvir...

Xaveco básico

2010-09-10T18:23:00.001+01:00

'Tava um miúdo muit'a giro na padoca. Tenho de passar a almoçar mais cedo...

No mercado

2010-09-09T02:33:00.000+01:00

Os supermercados equivalentes aos pingos doces/jumbos da vida, aqui, mesmo aos Dias, têm inclusive o mesmo nome, não vendem material escolar. Em querendo, vá à papelaria. Povo rico esse, não?

Das dimensões

2010-09-08T20:36:00.001+01:00

Estão 10 pessoas à minha frente na fila do banco. A moça que trabalha lá diz, ao telefone: tem uma fila só, 'tá vazio...

Ou será de perspectiva?

SP SMOKE FREE

2010-09-08T01:12:00.001+01:00

As pessoas que mandam no mundo não se preocupam com a saúde do pessoal que toma bolinha, remédio, mas querem exterminar os fumadores do planeta. As pessoas que mandam aqui não se preocupam com a saúde do pessoal que bebe cachaça e parte uma mesa de bar e arma uma cena de porrada, mas querem exterminar os fumadores do planeta, talvez só do espaço que está por baixo do toldo e que pertence ao boteco. Mas ainda assim...

Ainda o Inverno

2010-09-07T22:12:00.001+01:00

Temperaturas abaixo dos 20º a semana inteira. Ontem choveu, para alívio de toda a gente, a humidade já tinha subido uns dias antes. Aqui param-se aulas se os níveis de humidade são muito baixos. A pele do meu lábio secou, os níveis de humidade estavam mesmo muito baixos...

Tempo cinzento. Faz sentido, são os primeiros dias do mês. Espero que em Outubro esta palhaçada acabe. Já mudei o chuveiro do quente para o super quente. Se algum dia deixar de estar em negação, ainda vou buscar o edredon azul do pólo norte. Pqp...

Na Padoca

2010-09-07T15:39:00.004+01:00

Que a mulher que grita na Padoca me chame gatinha, amor e querida ainda vá. Mas o marmanjão da porta dizer-me: Oi minha linda; e o garçon dizer: quê mais, amor? já me parece um bocadinho demais...

Meu rico Felipe...
O Felipe não devia ter mais de 20 anos, estava sempre, sempre bem disposto e sorridente, mais rápido e competente era impossível, não havia conversa, havia sorrisos e agradecimentos. Deixava-me ficar lá fora na minha, a ler, sempre, sem cirandar à minha volta. Mas atento, sempre atento. Não é como as gajas que só conversam umas com as outras e olham pra todo o lado menos prás mesas. Com o Felipe, tinha de mudar o que queria beber para a coisa não ser sempre igual. Mas sabia-me muito bem quando ele já sabia. O gordinho que lá está agora já sabe que café é sem nada e batatas fritas são com maionese... Mesmo com a padoca à pinha, eu vi acontecer, o Felipe não sorria e corria mais do que o costume, mas era sempre simpático e competente. Sempre.

Foi-se embora, espero que para um lugar melhor. Ele merece e faz por isso, por isso merece. Tive pena de não lhe desejar boa sorte, era o único a quem chamava pelo nome.

É mulatinho, giro e magrinho. E sorridente. O Felipe é sorridente.

What's with the turquoise?

2010-09-06T00:16:00.000+01:00

The meaning of the color turquoise is open communication and clarity of thought. Turquoise helps to open the lines of communication between the heart and the spoken word. It presents as a friendly and happy color enjoying life.

In color psychology, the color turquoise controls and heals the emotions creating emotional balance and stability. In the process it can appear to be on an emotional roller coaster, up and down, until it balances itself.

Turquoise recharges our spirits during times of mental stress and tiredness, alleviating feelings of loneliness. You only have to focus on the color turquoise, whether on a wall or clothing and you feel instant calm and gentle invigoration, ready to face the world again! D@qui

'Tou amando cada minuto...

A long way up

2010-09-05T18:09:00.001+01:00

Cair é fundamental. Sobretudo quando se caminha sozinho. [...] Caminho agora sem ver. Entro naquela fase eufórica da caminhada em que o cansaço desaparece, o suor que escorre é o das águas cristalinas que escorrem para os vales, a mente se liberta e as ideias parecem simples, naturais, certas e ao mesmo tempo luminosas e belas, o corpo é finalmente parte dessa paisagem que se estende sem fim, e os nossos pensamentos fazem sentido, embora fosse preciso um leve fio condutor, uma fina película inteligente como o programa do iPhoto, que os registasse, alinhasse pela ordem certa, reconhecesse as faces e preenchesse os hiatos. D@qui

What's with the yellow?

2010-09-04T21:43:00.004+01:00

Yellow is the color of the mind and the intellect

The color yellow relates to acquired knowledge. It is the color which resonates with the left or logic side of the brain stimulating our mental faculties and creating mental agility and perception. In the meaning of colors, yellow inspires original thought and inquisitiveness. Yellow is creative from a mental aspect, the color of new ideas, helping us to find new ways of doing things.

White
In color psychology white is the color of new beginnings, wiping the slate clean, so to speak. It is the blank canvas waiting to be written upon. While white isn't stimulating to the senses, it opens the way for the creation of anything the mind can conceive.
D@qui

O Balandrau Vermelho

2010-09-04T21:35:00.001+01:00

Já lá vão 4 anos e meio. Não há vez nenhuma que vista o balandrau, vindo directamente do mercado de Anjuna, que não pense: deveria ter trazido o vermelho também. Até hoje...

@ Home

2010-09-04T18:28:00.000+01:00

Tá uma ventania desgraçada.
O tempo vai mudar amanhã, fatal!

Spring Time

2010-09-04T13:06:00.001+01:00

Quando muda a hora?

Modo fascizóide ON

2010-09-04T10:46:00.000+01:00

Aqui no Brasil, em geral, a criadagem tem muito respeitinho a quem lhe paga o salário. Não bebem café com o patrão, não conversam, excepto o estritamente necessário.

Mas o que é a jumentude, não é, minha gente? A miúda que trabalha cá em casa tem 25 anos, uma filha de 5, 25 anos sem filhos já tá é velha..., bebe café com a patroa, numa xícara igual à dela, das finas, e não num caneco de todos os dias. Conversa, conta histórias, e só pára quando lhe dizemos que temos então todos de ir trabalhar.

A outra nem comer queria, o que também me parece um pouco de exagero...

Caro Prefeito 2

2010-09-03T21:31:00.001+01:00

Acho igualmente péssimo que o sistema do bilhete único caia no início do mês, com nega cena acumulada, antes de um fim-de-semana grande.

Grata pela atenção redobrada,

A cidadã

Caro Prefeito

2010-09-03T21:20:00.001+01:00

Acho péssimo que o comum mortal, pobre e desapegado, tenha de estar na fila da nega cena pra carregar o bilhete único.

Sem mais,

A cidadã